Le Blog de Saint-Denis

Yves Laverne, une vie de combat, toujours debout du côté des plus faibles, des exclus. Les obsèques ont lieu le lundi 3 août (voir en fin d'article)

Michel Ribay — 2026-07-21T09:02:07Z

Yves Laverne, un temps prêtre, puis ouvrier, syndicaliste, élu dionysien, militant politique, associatif nous a quitté lundi 20 juillet. Âgé de 93 ans il fut un combattant de bien des causes, même toutes ces dernières années, toujours debout du côté des plus faibles, des exclus, de « ceux qui font les petits pains » plutôt que du côté de « ceux qui les mangent ».

J'ai connu, rencontré Yves Laverne au moment où celui-ci s'est investi avec d'autres militants associatifs en soutien à l'accompagnement de familles Roms sur le terrain dit Voltaire, route de la Courneuve, à Saint-Denis. J'étais à ce moment là adjoint au maire en charge du quartier Cosmonautes, celui-ci jouxtant la parcelle mise à disposition par l'Etat pour ce projet concernant une cinquantaine de familles. Un travail au long cours qui s'est achevé près de 10 ans après l'expulsion, en 2010, de ce qui fut l'un des plus anciens camps de Roms de Seine-Saint-Denis, établi depuis 2001 sous l'A86 sur un terrain de la direction des autoroutes d'Ile-de-France : le camp du Hanul.

Un projet d'installation qui n'avait pas manqué de susciter à la fois une forte opposition de riverains mais aussi et surtout une importante mobilisation des forces militantes du territoire, de nombreux bénévoles, de savoirs-faire (Julien Beller, du 6B, mettant, avec d'autres, ses compétences d'architecte, de « bâtisseur d'habitat d'urgence » au service du projet).

Une confrontation qui s'était, entre-autres, exprimée sur le parvis de l'hôtel de ville. Un article du Journal de Saint-Denis en rendait compte dans son numéro 910 daté du 4 au 10 avril 2012 ou « Pro et anti » Roms » s'étaient retrouvés un soir de conseil municipal, le 29 mars.

Yves Laverne, au centre. Photo prise lors d'une réunion de l'association Yallah, dont Yves était membre, en solidarité avec les réfugiés palestiniens du camp de Rafah.

Yves Laverne était en première ligne comme soutien du projet. Je le croisais de temps en temps ces dernières années. J'ai appris, avec tristesse, que suite à la disparition des arrêts de bus en centre-ville, Yves Laverne, se sentant fragilisé dans ses possibilités de déplacements, avait rejoint un établissement pour personnes âgées.

Son calme, sa gentillesse, l'attention qu'il portait à son entourage étaient à l'égal de la fermeté qu'il mettait à défendre ses convictions. Respect.

Mes sincères condoléances à sa famille, ses proches, à Jérôme, un de ses fils, mon voisin.

PS : Impossible de rendre compte ici d'une vie si riche au service des plus pauvres. Beaucoup de documents rendent compte de l'activité militante d'Yves Laverne au fil des années. ils ont été déposés au service des Archives municipales ainsi qu'à celles du département de la Seine-Saint-Denis. Sont téléchargeables ci-dessous quelques éléments, l'article du JSD, un article issu de la revue du secteur des études locales de Saint-Denis, Saint-Denis, au fur et à mesure consacré au projet d'accès au logement des familles Roms.

Le lien vers le fond Yves Laverne aux Archives municipales.

Les obsèques se tiendront lundi 3 août 2026 à Saint-Denis :
A 10h, vous pourrez lui faire un dernier au revoir à la chambre funéraire de l'hôpital Delafontaine de Saint-Denis. L'inhumation aura lieu au cimetière de Saint-Denis à 11h00 et sera suivi d'une collation.
Ses fils, Thomas et Jérôme Laverne
Dans la mesure du possible, merci de prévenir de votre présence.

Hôpital Delafontaine
Accès parking 2 rue du Docteur Delafontaine 93200 Saint-Denis
Accès piéton Avenue du Docteur Lamaze

Cimetière de Saint-Denis
29 boulevard de la Commune de Paris 93200 Saint-Denis

Tombeau pour Alain Paker, par un ami de Saint-Denis

Alphée Roche-Noël — 2026-07-01T06:15:01Z

Nous publions le bel hommage rendu à Alain Paker par le dionysien Alphée Roche-Noël. Ce texte a paru le 30 juin sur son blog intitulé « Vu de la Butte ».

On dit que la mort égalise tout. Et cependant le monde ne cesse de nous prouver le contraire. En effet, quand certains sont commémorés pour leur vaine gloire, la plupart sombrent dans l'oubli : leur départ n'afflige que ceux qui restent. Ainsi ai-je vu, en d'autres temps, se succéder dans la même nef les obsèques d'un sénateur où se pressait tout le ban et l'arrière-ban, et celles d'un éboueur, peuplées du seul cri de sa mère. Mort d'un notable, mort d'un prolétaire ; mort d'un prince dont le gisant de marbre défie les siècles dans les transepts d'une nécropole royale, et mort d'un humaniste aussi dionysien que Louis VI le Gros, mais parti sans tambour ni trompette.

Alain Paker était, si Rostand veut bien me prêter ses mots, « inconnu du profane ». Pour cause : toute sa personne semblait y faire barrage. Son embonpoint, son allure vaguement dépenaillée – une éternelle veste de coton, des mocassins élimés –, résistaient imperturbablement au règne des apparences. Établir seulement un contact avec lui supposait tout d'abord d'attraper la belle clarté de ses yeux globuleux, derrière ses doubles ou triples foyers, puis, de fouiller la profondeur absconse d'un timbre de voix qui, le plus souvent, se perdait dans un bouc plus ou moins fourni selon la saison. Une fois ces étapes franchies, il fallait encore savoir se faire humble devant quelqu'un qui l'était foncièrement, bien qu'il eût eu toutes les raisons de jouer les importants.

De fait, la conversation avec Alain était parfois ardue. Dès les premiers mots, des noms, des dates, des références de toutes sortes vous croulaient dessus telles les galeries mal étayées d'une mine en plein coup de grisou. Voyant la route ainsi coupée, hors des voies aisément praticables de la sociabilité la plus superficielle, nombreux durent être celles et ceux qui, rebutés, rebroussèrent chemin. Vu de l'extérieur de sa caverne, le placide camarade passait pour un être à part, un touche-à-tout hypermnésique capable, outre ses compétences en calcul mental, de vous entretenir en détail d'à peu près n'importe quel sujet ayant trait à la politique, à l'histoire, à la géographie, à l'actualité internationale, au cinéma, à la musique ou aux spécialités de nos terroirs. Par paresse – cette pente naturelle de l'intelligence –, l'on pouvait être tenté d'attribuer à un don étrange, reçu au berceau, ce qui tenait surtout, me semble-t-il, d'une véritable discipline de la connaissance. Car Alain je crois aimait apprendre autant pour le plaisir des choses sues que pour celui d'y accéder et, plus encore, de les partager. Et s'il aimait partager, c'est qu'il aimait les gens.

Par moment impressionnante, voire déroutante, sa personnalité n'était toutefois jamais écrasante. Tout au contraire, animé par cette conviction aujourd'hui presque anachronique qu'il y a quelque chose de bon en l'être humain et qu'il est possible de l'y faire croître et s'épanouir, à condition d'avoir des services publics forts et un État social digne de ce nom, il élevait ses interlocuteurs, avec grâce et bienveillance, sans jamais en avoir l'air. Oser franchir l'éboulis pour s'engager dans le puits de mine, c'était à coup sûr découvrir un trésor d'humanisme, d'humour et de délicatesse… et s'enrichir soi-même. Pendant le peu d'années qu'il m'a été donné de le croiser, j'ai eu cette chance. Ce fut pour moi une belle rencontre. J'aime à penser que, pour d'autres raisons sans doute, il partageait mon sentiment.

L'ami de nombreux Dionysiennes et Dionysiens nous a quittés subitement, en ce début d'été qui fut pour nous tous comme une saison en enfer. Peu de jours auparavant, nous avions descendu ensemble, avec ma compagne Margot, qui l'appréciait tout autant que moi, le rideau métallique de la coopérative alimentaire dont il était devenu, de fait, le pilier — lui, vieux militant communiste parmi les libertaires, comme l'a justement relevé Michel Ribay, du Blog de Saint-Denis. J'ignorais alors que c'était sa dernière séance, que jamais plus nous n'entendrions sa voix ni ne verrions sa silhouette à nulle autre pareille et pour cette raison même si attachante. Saisi d'une inquiétude, je lui avais écrit dans la semaine, pour lui proposer de lui faire une course, au besoin. Il ne m'avait pas répondu.

Non, décidément, la mort n'égalise pas tout. La tienne, Alain, laisse un vide dont personne ne peut sonder la profondeur, à la mesure de ta culture et de ton humanisme à jamais engloutis. Quelques heures après en avoir appris la nouvelle, longeant, le cœur triste, les ombres de notre basilique nationale, j'ai eu ce genre de pensée que la mort d'un être affectionné réveille même dans les têtes les moins portées au surnaturel. L'espace d'un instant, j'ai songé que tu aurais désormais ta place parmi les drôles d'esprits qui hantent les contreforts de ce monument si emblématique de ta ville – et de tellement plus. Et que peut-être, de là-haut, tu veillerais sur nous.
Où que tu sois à présent, je ne doute pas que tu veuilles bien me pardonner cette légère entorse au matérialisme. Peut-être même celle-ci suscitera-t-elle l'un des sourires pleins de malice dont tu étais coutumier.

Ce texte a été publié le 30 juin 2026 sur le Blog « Vu de la Butte », que tient l'essayiste – dionysien – Alphée Roche-Noël. Nous avions fait paraître une contribution de sa part intitulée « Soudainement obnubilés par la « Jeune Garde »… après la mort, en février 2026, d'un jeune néofaciste à Lyon.

Alain Paker, infatigable militant communiste, nous a quitté comme Jean-Yves Liégour, agent communal, syndicaliste

Michel Ribay — 2026-06-27T12:53:56Z

C'était il y a un ou deux jours que j'ai appris le décès d'Alain Paker. Nous nous croisions régulièrement au marché de Saint-Denis, dans la halle. Si nous avions de brefs échanges ils étaient la marque, d'un fil ininterrompu, de deux choses qui nous reliaient, notre intérêt pour la politique, et par là même le débat. Au marché ou en ville, j'y croisais aussi, comme beaucoup d'entre nous, Jean-Yves Liégour.

Comprendre, décortiquer, aller au bout des choses et agir, c'est sans nul doute ce qui passionnait Alain Paker. Aller à la racine. Cet attrait pour la vérité, cette exigence, ce rapport à la vie on le retrouvait dans l'expression même de son regard, à la fois en retrait, par en dessous, interrogateur et perçant, que ne parvenait pas à dissimuler l'épaisseur du verre de ses lunettes.

Aussi exigeant que bougon, Alain Paker rentrait dans nombres de discussions comme un éléphant dans un magasin de porcelaine. On lui en faisait le reproche. Il faisait le dos rond pour revenir à la charge. Sans cesse. Obstiné. L'obstination du militant. Du militant communiste toujours prêt à revenir à la racine des choses, les conditions matérielles… l'existence, la conscience. Les faits. La dialectique.

Nous nous sommes côtoyés régulièrement. Il y a longtemps, entre autres parce que nous siégeons ensemble au conseil d'administration du collège Elsa Triolet. Nos enfants respectifs y étaient scolarisés. L'école publique, creuset de la République, un des combats d'Alain Paker. C'était il y a longtemps, Claudie Gillot-Dumoutier, conseillère générale, y siégeait aussi.

Militant communiste, Alain Paker accompagnait, comme collaborateur, le groupe du même nom au Sénat.

Je me suis toujours demandé quel effet, par son mordant, comment ses remarques aussi acerbes qu'acérées, pouvaient bousculer l'atmosphère feutré du palais du Luxembourg ? Je ne doute pas qu'il avait là, justement, conquis des marques de respect à son égard.

Ces dernières années il s'était particulièrement investi dans la coopérative de la gare. Un militant communiste chez les libertaires. Alain Paker y saluait toutes les coopératrices et coopérateurs de leur numéro et de leurs noms qu'il connaissait par cœur. Toujours présent.

Ses interventions sur les mailings listes ou les boucles What'app avaient l'allure d'une effraction.
Sans concession, indiquant aussi maladroitement que sans ménagement mais avec exigence non négociable ce qui pour lui était en jeu, il ne s'embarrassait pas de la forme.

Pas diplomate pour deux ronds, il était aimé pour cela. Aussi bougon qu'attachant. Et tout aussi rentre dedans qu'attentionné.

On sait la période cruelle pour les personnes fragiles. On sait que la canicule tue. Alain en est-il une victime comme d'autres ? C'est probable. En tout cas possible. On sait le prix du déni, de l'inactivité des politiques sur le sujet. Il n'est pas le seul. Un agent de la collectivité, syndicaliste, connu de beaucoup de Dionysiens, nous a lui aussi quitté.

Toutes mes condoléances les plus sincères à la famille d'Alain Paker, à celle de Jean-Yves Liégour, à Chantal, pilier de l'école primaire Jules Guesde, rue du Corbillon, qui est restée profondément marquée par les attentats du 15 novembre 2015 et la terrible nuit du 18 novembre 2015. A nos fous rires, Chantal.

Bien à toi, Alain Paker. Bien à vous, Jean-Yves et ChantaL

PS : En ces temps de canicule et malgré toutes les consignes, gestes et décisions indispensables pour en atténuer les effets, des comportements irresponsables perdurent. Au Campus Condorcet, plutôt que d'offrir l'accès au parc – aujourd'hui encore menacé par un projet de construction –, celui-ci est fermé aux habitants. Irresponsable. Cela relève de la non-assistance à personnes en danger.

Samedi 27 juin 2026. Le parc est fermé.

En guise d'hommage renouvelé à Marko Baliwest, son entretien avec le Blog de Saint-Denis

La Rédac' — 2026-03-07T12:49:57Z

Je suis outré, consterné, sans voix. Regardez ce que certains petits cons ont fait. Ils ont saccagé l'hommage populaire à Azzedine alias Marko Baliwest. Azzedine a fait un boulot extraordinaire en faveur des familles dionysiennes. En plein Covid, il s'est dépensé sans compter en allant récupérer des vivres à Rungis et auprès d'autres grossistes.

C'était un chic type, extraordinaire, qui dépensait sans compter et surtout sans rien demander à personne.
Quand j'ai vu ce saccage, j'ai pleuré. Oui j'ai pleuré de rage et de colère.
Comment salir un homme qui a tant donné pour les autres
J'espère que ce mur sera rapidement restauré et qu'on continuera de parler de cet homme comme l'homme qui a institutionnalisé les aides alimentaires à Saint-Denis.

Ces mots sont ceux de Reda Boudebouz sur son Facebook jeudi 5 mars au soir après sa découverte d'une fresque – vandalisée – rendant hommage à Marko Baliwest.

Nous avions rencontré ce dernier à l'occasion d'un long entretien qui dessinait le portrait d' « un homme qui a tant donné pour les autres » comme le dit Reda Boudebouz.

Nous gardons de nos brèves rencontres et du temps passé lors de cet entretien, fin février 2023, le souvenir d'un homme très chaleureux, pétillant, cultivé, d'un engagement total, aussi sérieux que son sourire, malicieux. Marko Baliwest Solidarité. Respect.

– Le Blog de Saint-Denis – Qu'est ce qui t'as amené à te lancer dans la solidarité alimentaire ? Qu'est ce qui t'as motivé ?
Marko Baliwest – J'ai commencé il y a peu près trois ans au moment du premier confinement. J'étais chez moi. Je ne savais plus quoi faire. Je tournais en rond. Et puis comme j'avais un véhicule utilitaire disponible, un matin je suis parti à Rungis et puis de fil en aiguille, on récupérait, on distribuait, on récupérait, on distribuait comme on pouvait. C'était un peu de la débrouille, de la démerde. Les marchandises étaient plutôt bien, plutôt moins bien. Le plus important c'était de récupérer des choses, éventuellement trier et les distribuer dans la foulée. Petit à petit, c'était le 14 avril 2020 le début et depuis j'ai jamais arrêter. C'était pas une vocation, parce que je faisais ça comme ça pour m'occuper. Et finalement, ça me plaisait et on a continué.

On peut lire ici la suite de cet entretien.

La conférence

La Rédac' — 2025-01-06T22:16:45Z

« Pourquoi étais-je toujours en retard à la conférence, moi qui ne le suis presque jamais ? Il y avait une sorte de brioche devant Cabu, Wolinski dessinait sur son carnet tout en regardant d'un air amusé tel ou tel intervenant. En général, il dessinait plutôt une femme, plutôt nue, aux rondeurs plutôt minces, et il lui faisait dire quelque chose de drôle, d'inattendu, d'absurde, qui lui avait été inspiré par ce que venait de dire quelqu'un qui, drôle, l'était moins. C'est pourquoi j'aimais être assis à côté de lui. Je regardais son talent transformer la réalité en direct, la déformer pour la rendre non pas plus acceptable, mais plus intelligente, plus fantaisiste et plus burlesque : pour en faire quelque chose de propre à entrer dans la vie dessinée de Wolinski. Ce matin-là, il n'y avait pas de place à côté de lui.

Fabrice Nicolino n'avait pas encore entamé l'une de ses tirades nerveuses et mélancoliques contre la destruction écologique de monde. Fabrice avait besoin d'être indigné pour ne pas être désespéré, mais il était quand même désespéré – un bon vivant désespéré. La voix de crécelle tonitruante d'Elsa Cayat a retenti, suivie d'un immense rire sauvage, un rire de sorcière libertaire. J'aimais beaucoup Elsa : toujours elle semblait rire de Macbeth, des larbins qui l'entourent et de sa criminelle aliénation. Tignous dessinait peut-être. Il dessinait parfois pendant la conférence, toujours quand elle était finie. J'aimais le regarder travailler : un vieil enfant trapu et concentré, appliqué, lent, les épaules lourdes, un artisan. Souvent, il apportait de la brioche, mais ce n'était pas celle qui se trouvait ce matin-là devant Cabu. Assis derrière, Laurent Léger, dont la longue silhouette et le sourire discret masquaient le souci d'une nouvelle croisade contre un abus de pouvoir ou une pratique de corruption, Franck Brinsolaro, le garde du corps de Charb, semblait écouter vaguement les mots et les tirades, et je me suis demandé une fois de plus, en observant son visage, ce qu'il pouvait penser de toutes les conneries qui voltigeaient autour de la table, puisque nous étions là pour ça : dire des conneries. Dire tout ce qui passait par la tête, nous engueuler et nous amuser sans souci de bienséance ou de compétence, sans être raisonnables ni « sachants », et encore moins sachems. Le dire pour nous réveiller.

J'insiste, lecteur : ce matin-là comme les autres, l'humour, l'apostrophe et une forme théâtrale d'indignation étaient les juges et les éclaireurs, les bons et les mauvais génies, dans une tradition bien française qui valait ce qu'elle valait, mais dont la suite allait montrer que l'essentiel du monde lui était étranger ».

Philippe Lançon, Le Lambeau, Gallimard, 2018. Chapitre 3, La conférence, pages 50-51.

Le 7 janvier 2015, dans l'immeuble et les locaux de Charlie Hebdo sont assassinés Frédéric Boisseau, un responsable de la maintenance du bâtiment, les cinq dessinateurs Cabu, Charb, Honoré, Tignous et Wolinski, la psychanalyste et chroniqueuse Elsa Cayat, l'économiste Bernard Maris, le correcteur Mustapha Ourrad, le policier Franck Brinsolaro chargé de la protection de Charb et Michel Renaud, cofondateur du festival "Rendez-vous du carnet de voyage", invité à assister à la conférence de rédaction.

Parmi les blessés les journalistes Philippe Lançon et Fabrice Nicolino, le webmestre du journal Simon Fieschi, le dessinateur et directeur de la rédaction Riss, un second employé de la société de nettoyage présent dans le hall d'entrée.
Plus de quatre mois après la tuerie, le 8 mai 2015, Simon Fieschi, Philippe Lançon et Fabrice Nicolino étaient encore hospitalisés. Simon Fieschi est décédé le 17 octobre 2024.

Un gardien de la paix, Ahmed Merabet, est assassiné sur le boulevard Richard-Lenoir.

Le 8 janvier 2015, Clarissa Jean-Philippe, policière municipale stagiaire, est assassinée à Montrouge.

Le 9 janvier 2015, sont assassinés par Amedy Coulibaly dans le magasin Hyper Cacher de la porte de Vincennes, Yohan Cohen, 20 ans, Philippe Braham, 45 ans, François-Michel Saada, 63 ans, et Yoav Hattab, 21 ans.

Manuel s'en est allé.

Michel Ribay — 2024-06-09T16:26:46Z

Manu le libertaire, Manu la colère, Manu en pétard,
Contre les tièdes, les pisse-froid, les emmerdeurs
Manuel toujours rebelle, ronchon, bouffeur de cochons
de curés, paella et boudins noirs, Manu l'anar !
Manu la clope, Manu tchin-tchin, amour, anarchie,
t'en as dis des conneries à te faire des ennuis
Manu des fiesta, Manu tortillas, do you speak Zapata ?

Manu je me souviens, de tes colères d'entre deux verres
d'entre deux mers, à refaire et défaire les foires du savoir-faire,
jusqu'à plus d'heure, jusqu'à plus soif
Dufour, Ducazaux, tous les autres entablés, endiablés de décembre à l'avril
Les fous rires du petit matin, les frimas, quoi putain c'est déjà la fin ?
Françoise partie, les tulipes se sont fanées, les fêtes étiolées,
Saint-Denis fait la gueule, il a l'Octobre triste quand vient sa fête.

Et si l'on pleure à Granville
Il y a des jours ici où l'ennui s'est fait roi.
On y bénit l'eau tiède,
Ça suinte fort l'équilibre
et le vin chaud est banni
Manu ! Basta la muerte !
Françoise est là, Fernando, Riccardo,
Mustafa, les autres aussi…
Manu ? Manu, t'entends, reviens !

Bernard, Pivot des mots. Je me souviens des rendez-vous du vendredi…

Aurélien Valmont — 2024-05-06T19:53:12Z

A noir, E blanc, I rouge, U vert, O bleu : voyelles,
Je dirai quelque jour vos naissances latentes :
A, noir corset velu des mouches éclatantes
Qui bombinent autour des puanteurs cruelles,

Golfes d'ombre ; E, candeurs des vapeurs et des tentes,
Lances des glaciers fiers, rois blancs, frissons d'ombelles ;
I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles
Dans la colère ou les ivresses pénitentes ;

U, cycles, vibrements divins des mers virides,
Paix des pâtis semés d'animaux, paix des rides
Que l'alchimie imprime aux grands fronts studieux ;

O, suprême Clairon plein des strideurs étranges,
Silences traversés des Mondes et des Anges :
— O l'Oméga, rayon violet de Ses Yeux !

Voyelles, Arthur Rimbaud.

Trois cardinaux, un rabbin, un amiral franc maçon, un trio d'insignifiants politicards soumis au bon plaisir d'un trust anglo-saxon, ont fait savoir à la population par radio, puis par placards, qu'on risquait la mort par inanition. On crut d'abord à un faux bruit. Il s'agissait, disait-on, d'intoxication. Mais l'opinion suivit. Chacun s'arma d'un fort gourdin. « Nous voulons du pain », criait la population, conspuant patrons, nantis, pouvoirs publics. Ça complotait, ça conspirait partout. Un flic n'osait plus sortir la nuit.
A Mâcon, on attaqua un local administratif. A Rocamadour, on pilla un stock : on y trouva du thon, du lait, du chocolat par kilos, du maïs par quintaux, mais tout avait l'air pourri. A Nancy, on guillotina sur un rond-point vingt-six magistrats d'un coup, puis on brûla un journal du soir qu'on accusait d'avoir pris parti pour l'administration. Partout on prit d'assaut docks, hangars ou magasins.
Plus tard, on s'attaqua aux Nords- Africains, aux Noirs, aux juifs. On fit un pogrom à Drancy, à Livry-Gargan, à Saint-Paul, à Villacoublay, à Clignancourt. Puis on massacra d'obscurs trouffions, par plaisir. On cracha sur un sacristain qui, sur un trottoir, donnait l'absolution à un commandant C.R.S. qu'un loustic avait raccourci d'un adroit coup d'yatagan.
On tuait son frangin pour un saucisson, son cousin pour un bâtard, son voisin pour un croûton, un quidam pour un quignon.
[…]

La disparition, Avant-propos, Georges Perec.